Memorias de mis puteos...


Si dijera que he tenido un arrebol de nostalgia seria poco. He leido a Garcia Marquez y como siempre, ramalazos de juventud, con sus aromas, sonidos y colores me han azotado. Cuando vi el titulo del libro en Barnes & Noble lo que menos me imaginaba es que me lo fuera a encontrar en la biblioteca publica. Pero lohice. Y lo encontre en castellano, lo que me parecio mas increible.
Y me lo he leido de un tiron. Y el idioma ha llegado. A borbotones, con palabras que no leia o escuchaba desde que era un mocoso de pantalones cortos y rodillas peladas. Y con las palabras, montones de recuerdos que se apabullaban para formar una especie de telon de fondo a las palabras de Gabo. Increible, lo que pueden hacer unas frases bien construidas. Por algo le dieron un Nobel, no?
Pero fue el calor que no se menciona, las idiosincracias a flor de piel, ese sentimiento de pertenencia atavico que a veces despierta y ruge. Increible que en el medio de Ohio el tropico me arrasaba. Todo me sabia a casa: el aire, el olor de la lluvia, el cielo encapotado y la humedad de Aracataca en una calle de Akron.
Como el narrador, senti el tiempo pasar, hombres y nombres se congregaban en mi cabeza. Hechos, gestos y murmullos de tanto tiempo atras que era casi imposible seguir el hilo de la narrativa.
Fue una experiencia que espero se repita pronto. Porque ese muchachito con las rodillas raspadas y ojos abiertos soy yo tambien. Y ojala que nunca se pierda en medio de las palabras bruscas de una lengua que no es la mia pero que uso constantemente.

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